尤其是不吝惜字数，输出基本在两千多字，下面分享几个不同风格的节选
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水浒风白话版：最后一课
话说大清早，那日头懒洋洋爬上东天，照得阿尔萨斯地面一片金光。小弗郎士这厮，贪恋被窝温软，脚步便迟了三分。心下寻思：“先生今日考问功课，俺那分词用法，端的是一窍不通，如同没头苍蝇！不如逃了学，去那野地里撒欢，掏掏鸟窝，撵撵野兔，岂不快活？” 念头一起，脚下便生了根，直在那村口磨蹭。
只听得铁匠铺里叮当乱响，好似催命的锣鼓；村后磨坊边，普鲁士的兵丁操练起来，口号声震得树叶簌簌发抖。小弗郎士心肝儿一颤，暗道：“坏了！那布告牌前又围着许多乡亲，个个面皮紧绷，如丧考妣。莫非官府又贴了甚鸟文书？” 他平日最怕这告示牌，十回倒有九回是催缴钱粮、派发徭役的勾当，今日却不敢细看，只一溜烟往学塾奔去。
往常这学塾门前，端的像个闹市。开课钟声未落，里头便已吵翻了天：掀桌子的、扔书本的、学驴叫的、打唿哨的……隔着条街都听得真真儿的。今日却奇了怪了！静悄悄如同古庙，连那最顽劣的“钻天猴”霍瑟、“惹祸精”沃瑟，也都规规矩矩坐在位上，好似泥胎木偶。小弗郎士心中叫苦：“坏了菜了！这般光景，定是先生早已到了，俺这迟到撞在刀口上！” 他只得硬着头皮，红涨了面皮，心儿咚咚擂鼓一般，去推那扇沉重的门。
网文版《最后一课》
可推开教室门的一刹那，一股异样的死寂迎面撞来，把我钉在门槛上。不对！太安静了！平日这时候，课桌开开关关的乒乓声、书本拍在桌上的闷响、还有压低嗓门的嬉笑，早就该闹成一锅粥了。今天？静得能听见自己粗重的喘息和心跳。
讲台上，韩麦尔先生像换了个人。那件磨得发亮的旧外套不见了，取而代之的是一身簇新笔挺的墨绿色礼服，像裹着一片沉甸甸的森林。那枚只在督学视察时才舍得别上的荣誉勋章，此刻在他胸前闪着微光，沉重得仿佛能压垮衣襟。他苍白的脸上没有一丝惯常的严厉，眼神沉静得像结了冰的湖面，扫过台下。我的心猛地一沉，一股寒气顺着脊梁骨爬上来。
最后一课（萧红风格改写）
“我的孩子们，”他开口了，声音比平时沙哑、低沉，“这是我最后一次给你们上课了……柏林来了命令，阿尔萨斯和洛林的学校，只许教德语了……新老师明天就到。今天是你们最后一堂法语课，我希望你们多多用心学习。”
这几句话，像冰冷的铁锤，一下下敲在我心上。最后一课！我再也不能跟着韩麦尔先生念“法兰西万岁”了！我再也不能在书上画那些可笑的小人了！我那些逃学、掏鸟窝、在课本上乱涂的日子，忽然都涌到眼前，又沉甸甸地坠下去，变成一种火辣辣的羞耻和悔恨。我的书呢？我那些崭新的、被我撕了包书皮、画满了公鸡和怪物的书！它们此刻躺在桌肚里，竟变得陌生起来，像一堆无用的废纸，又像是我过去荒唐日子的证物。
韩麦尔先生开始讲课了。他讲得格外仔细，格外耐心。仿佛要把这四十年来积攒下的所有话语，所有关于法兰西语言的爱与痛，都塞进这最后的一课里。语法、历史、习字……每一个字，都像是从他心窝子里掏出来的，带着体温，也带着微微的颤栗。他说法语是世界上最美的语言，最明白，最精确；我们必须把它记在心里，永远别忘了它，亡了国当了奴隶的人民，只要牢牢记住他们的语言，就好像拿着一把打开监狱大门的钥匙。
我从来没这么用心听过课。今天，他的话，每一个字都像钉子，牢牢地钉进了我的脑子里。奇怪，平时觉得那么难懂的东西，今天一下子全明白了。连班上那几个最笨的家伙，也都在用心地写着，只听见钢笔在纸上沙沙地响，像是春蚕在啃食桑叶。屋顶上，几只鸽子咕咕地叫着，声音闷闷的，像被捂住了嘴。我心想：“他们该不会强迫这些鸽子也用德语唱歌吧？”
阿城风格：
窗外，日头白花花晒着场院。几个普鲁士兵的影子，长枪挑着刺刀尖，在黄土墙上晃，硬邦邦的，像钉死了的木桩。他们靴子砸地的声儿，隔老远都震得人心口发麻。
冯先生走回台上，脊背绷得笔直。“往后，这屋子，”他顿了顿，眼珠子扫过糊着旧报纸的土墙，扫过缺了腿用砖头垫着的条凳，扫过娃们黑黢黢的脸膛，“这屋子，再听不着咱的话了。”他嗓子眼儿里像塞了团棉花，“外头的话，要灌进来了。”
死静。只有风钻进窗纸破洞，呜噜呜噜响。金龟子撞在窗棂上，噗的一声，掉下去。
他抄起半截粉笔头，灰白的手指捏得死紧。踮起脚，胳膊抻得老长，够到黑板顶头。粉笔头划过板面，吱呀——吱呀——划得人心尖子跟着颤。灰白的粉屑簌簌往下掉。他写得很慢，每一笔都像在泥地里犁沟。末了，是两个斗大的方块字：
中 国
字写得筋骨嶙峋，墨色吃进了木头缝里。他写完，也不回头，就那么钉在台子上，肩膀垮下去一点，对着那两个字，像是要把它们刻进眼窝子里。外头普鲁士兵的号子声又响起来，铜皮喇叭吹得撕心裂肺，野狗一样嚎。
冯先生猛地一摆手，胳膊像折断的枯枝，挥向门口。喉结上下滚了几滚，没出声。
娃们木头似的站起来，凳子腿刮着地皮，刺啦——刺啦——。没人说话，挨个往外挪。脚步拖沓，像踩在烂泥塘里。
我最后一个出去。回头看，冯先生还对着那黑板，背影像块风干的土坯。阳光斜切进来，照着他半边身子，明晃晃的，另半边埋在浓重的阴影里，化不开。那“中国”两个字，在光影里浮着，墨色沉沉，压得人喘不过气。
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水浒风白话版：最后一课
话说大清早，那日头懒洋洋爬上东天，照得阿尔萨斯地面一片金光。小弗郎士这厮，贪恋被窝温软，脚步便迟了三分。心下寻思：“先生今日考问功课，俺那分词用法，端的是一窍不通，如同没头苍蝇！不如逃了学，去那野地里撒欢，掏掏鸟窝，撵撵野兔，岂不快活？” 念头一起，脚下便生了根，直在那村口磨蹭。
只听得铁匠铺里叮当乱响，好似催命的锣鼓；村后磨坊边，普鲁士的兵丁操练起来，口号声震得树叶簌簌发抖。小弗郎士心肝儿一颤，暗道：“坏了！那布告牌前又围着许多乡亲，个个面皮紧绷，如丧考妣。莫非官府又贴了甚鸟文书？” 他平日最怕这告示牌，十回倒有九回是催缴钱粮、派发徭役的勾当，今日却不敢细看，只一溜烟往学塾奔去。
往常这学塾门前，端的像个闹市。开课钟声未落，里头便已吵翻了天：掀桌子的、扔书本的、学驴叫的、打唿哨的……隔着条街都听得真真儿的。今日却奇了怪了！静悄悄如同古庙，连那最顽劣的“钻天猴”霍瑟、“惹祸精”沃瑟，也都规规矩矩坐在位上，好似泥胎木偶。小弗郎士心中叫苦：“坏了菜了！这般光景，定是先生早已到了，俺这迟到撞在刀口上！” 他只得硬着头皮，红涨了面皮，心儿咚咚擂鼓一般，去推那扇沉重的门。
网文版《最后一课》
可推开教室门的一刹那，一股异样的死寂迎面撞来，把我钉在门槛上。不对！太安静了！平日这时候，课桌开开关关的乒乓声、书本拍在桌上的闷响、还有压低嗓门的嬉笑，早就该闹成一锅粥了。今天？静得能听见自己粗重的喘息和心跳。
讲台上，韩麦尔先生像换了个人。那件磨得发亮的旧外套不见了，取而代之的是一身簇新笔挺的墨绿色礼服，像裹着一片沉甸甸的森林。那枚只在督学视察时才舍得别上的荣誉勋章，此刻在他胸前闪着微光，沉重得仿佛能压垮衣襟。他苍白的脸上没有一丝惯常的严厉，眼神沉静得像结了冰的湖面，扫过台下。我的心猛地一沉，一股寒气顺着脊梁骨爬上来。
最后一课（萧红风格改写）
“我的孩子们，”他开口了，声音比平时沙哑、低沉，“这是我最后一次给你们上课了……柏林来了命令，阿尔萨斯和洛林的学校，只许教德语了……新老师明天就到。今天是你们最后一堂法语课，我希望你们多多用心学习。”
这几句话，像冰冷的铁锤，一下下敲在我心上。最后一课！我再也不能跟着韩麦尔先生念“法兰西万岁”了！我再也不能在书上画那些可笑的小人了！我那些逃学、掏鸟窝、在课本上乱涂的日子，忽然都涌到眼前，又沉甸甸地坠下去，变成一种火辣辣的羞耻和悔恨。我的书呢？我那些崭新的、被我撕了包书皮、画满了公鸡和怪物的书！它们此刻躺在桌肚里，竟变得陌生起来，像一堆无用的废纸，又像是我过去荒唐日子的证物。
韩麦尔先生开始讲课了。他讲得格外仔细，格外耐心。仿佛要把这四十年来积攒下的所有话语，所有关于法兰西语言的爱与痛，都塞进这最后的一课里。语法、历史、习字……每一个字，都像是从他心窝子里掏出来的，带着体温，也带着微微的颤栗。他说法语是世界上最美的语言，最明白，最精确；我们必须把它记在心里，永远别忘了它，亡了国当了奴隶的人民，只要牢牢记住他们的语言，就好像拿着一把打开监狱大门的钥匙。
我从来没这么用心听过课。今天，他的话，每一个字都像钉子，牢牢地钉进了我的脑子里。奇怪，平时觉得那么难懂的东西，今天一下子全明白了。连班上那几个最笨的家伙，也都在用心地写着，只听见钢笔在纸上沙沙地响，像是春蚕在啃食桑叶。屋顶上，几只鸽子咕咕地叫着，声音闷闷的，像被捂住了嘴。我心想：“他们该不会强迫这些鸽子也用德语唱歌吧？”
阿城风格：
窗外，日头白花花晒着场院。几个普鲁士兵的影子，长枪挑着刺刀尖，在黄土墙上晃，硬邦邦的，像钉死了的木桩。他们靴子砸地的声儿，隔老远都震得人心口发麻。
冯先生走回台上，脊背绷得笔直。“往后，这屋子，”他顿了顿，眼珠子扫过糊着旧报纸的土墙，扫过缺了腿用砖头垫着的条凳，扫过娃们黑黢黢的脸膛，“这屋子，再听不着咱的话了。”他嗓子眼儿里像塞了团棉花，“外头的话，要灌进来了。”
死静。只有风钻进窗纸破洞，呜噜呜噜响。金龟子撞在窗棂上，噗的一声，掉下去。
他抄起半截粉笔头，灰白的手指捏得死紧。踮起脚，胳膊抻得老长，够到黑板顶头。粉笔头划过板面，吱呀——吱呀——划得人心尖子跟着颤。灰白的粉屑簌簌往下掉。他写得很慢，每一笔都像在泥地里犁沟。末了，是两个斗大的方块字：
中 国
字写得筋骨嶙峋，墨色吃进了木头缝里。他写完，也不回头，就那么钉在台子上，肩膀垮下去一点，对着那两个字，像是要把它们刻进眼窝子里。外头普鲁士兵的号子声又响起来，铜皮喇叭吹得撕心裂肺，野狗一样嚎。
冯先生猛地一摆手，胳膊像折断的枯枝，挥向门口。喉结上下滚了几滚，没出声。
娃们木头似的站起来，凳子腿刮着地皮，刺啦——刺啦——。没人说话，挨个往外挪。脚步拖沓，像踩在烂泥塘里。
我最后一个出去。回头看，冯先生还对着那黑板，背影像块风干的土坯。阳光斜切进来，照着他半边身子，明晃晃的，另半边埋在浓重的阴影里，化不开。那“中国”两个字，在光影里浮着，墨色沉沉，压得人喘不过气。
