看来看去，还是喜欢古龙的味道。
不知道他哪来那么多动听的废话。
每句话都是一颗珠子，一颗一颗串着走，你绝想不出下一颗是什么样的。
你的心跟着他的文字游动。它，很滑，像水里的泥鳅，即使在你手里，你依然抓不住。
他牵动吸引着你的心，仿佛你变成了他书中的人物本身。
游动着，你不知道下一刻将要发生什么。我想古龙自己也不知道，甚至他自己也不想知道。他是个浪子，没有根由的活着。活的很随机。所以，处处有偶然，时时有惊喜。他想到那里，就写到那里。我相信，他是没有写作计划的。文字在他的血液里，借着酒劲儿随意流淌。
据说，古龙在出版社的名声不好，因为他常常提前预支了稿费却不能按时交稿。这就对了，这才是古龙。像他书中的人物。
他是不受控制的，也没有什么能控制得了他。他根本就不在乎你的控制。甚至他自己都控制不了自己，索性不控制自己。他是随性的。像他血管里流动的酒。
他的才华，正在他的血液里，带着酒气的血液。
他，活的率性，灿烂，死的突然。如他的作品，仿佛没有结尾。或者说，有结尾，但仿佛没有结束。
看他的作品，像仰望星空。每个星，并不相连，但奇妙地组成了星空。你随时可以中断，但时不时地想去重看。虽然看过，但每次依然觉得新鲜。
古龙，古龙，想想其人，这名字精当恰切的很。正是，人如其名，名如其人。作品也是如此。本来如此率性纯真，简直是个透明人，但你又总觉得有一种琢磨不透的奇妙幽深。